Verbo de Dios, Poesía verdadera,
que compones endechas cristalinas
en la turbia agua de nuestra ribera;
tú que inspiraste con unción divina
a Don Martín del Barco Centenera,
que fue el primer cantor de la Argentina,
ayúdame a escribir hoy con donaire
mi “oda a la humedad de Buenos Ayres”.
No tienen estos versos otro empeño
que ser un acto de reparación
hacia la reina del clima porteño
aborrecida por su población,
que le suele achacar frunciendo el ceño
todas las culpas de su situación;
y por contrarrestar tantos desaires
le canto a la humedad de Buenos Ayres.
Cantarle a la humedá es cantarle al río
que antaño bautizaron de la Plata,
que en sudestadas muéstrase bravío
y en los pamperos sus aguas recata;
y a la insufrible pesadez de estío
que tantos ríos de sudor desata,
(y si es culpable de nuestros sudores
más lo será de nuestros malhumores).
Pero cantarle a la humedá es cantar
a todo lo que engendra poesía:
al pastito que logra despuntar
entre adoquines de una calle umbría,
a las selvas que quieren asomar
como espectros al lado de la vía,
y al charquito que en su breve laguna
traduce los mensajes de la luna.
Al musguito que unge los tejados
con el barniz sagrado de lo añejo,
y al temible verdín del empedrado,
y a las paredes con olor a viejo;
y a esos mil yuyos imponderados
que habitan los baldíos, desparejos,
donde feraz la pampa se da aires
de enseñorearse sobre Buenos Ayres.
A las plantas que crecen, naturales,
contra los fondos y las medianeras:
a la hiedra que oculta los tapiales,
al níspero, al ligustro, a la morera,
que, al develar los rasgos tropicales
que en el principio la ciudad tuviera,
tapar quisieran, con piadoso beso,
los orgullosos logros del progreso.
A las guirnaldas de la enredadera
en el cableado de los arrabales,
como un arco esperando que viniera
algún santo en sus fiestas patronales...
Por estas cosas mi verso se esmera
para cantarle en octavas reales
a esta poética humedad, salud
de la malsana Capital del Sud.
Las Tunas, 8 de septiembre del año del Señor 2021
